
Стамбул пахнет морем, специями и чужими тайнами. Именно сюда четверо приятелей летели с тем особым предвкушением, которое бывает только когда долго не виделся с теми, кто знает тебя ещё со времён, когда ты был совсем другим человеком. Яхта, Босфор, старый друг Вадим — всё было готово. Не было готово только одно. Вадим умер. Внезапно. Без предупреждения. Как будто кто-то просто выдернул вилку из розетки. И вот четверо взрослых мужиков стоят на причале чужого города — с чемоданами, с дурацкими ожиданиями в голове — и совершенно не понимают, что теперь делать. Горе, оно такое: сначала парализует, потом заставляет двигаться. Они решают выйти в плавание. Ради Вадима. Или ради себя — поди разбери. На воде время течёт иначе. Разговоры поначалу осторожные, как первые шаги по льду. Потом — глубже. Всплывают истории, которые годами лежали на дне. Смех сквозь слёзы, слёзы сквозь смех — это вообще одно и то же, если честно. Кто-то говорит лишнее. Кто-то наконец говорит то, что давно надо было сказать. Но чем дальше уходит яхта от берега, тем яснее становится: смерть Вадима — это только начало. Что-то в этой компании давно было не так. И один день на Босфоре вскроет это, хочет того кто-нибудь из них или нет. Бывает, что правда приходит в самый неподходящий момент — и именно тогда от неё никуда не деться. |