
Говорят, что волк, сколько его ни корми, всё равно в лес смотрит. Но что происходит, когда сам волк вдруг разворачивается — и идёт против стаи? Молда знал эту среду изнутри. Знал её запах — горький, как пороховой дым и дешёвый табак. Знал её законы, вернее — единственный закон: подчиняйся или исчезни. Он выбрал третье. Просто отказался. Тихо, без объяснений. И вот теперь — мечеть. Холодный камень под ногами, приглушённый свет, запах ладана и пыли. Снаружи — люди, которые не прощают. Объединились — бандиты с постсоветских окраин, каждый со своими счётами, каждый с одной целью. Внутри — он сам. Со своим прошлым, которое, как тень, не отстаёт ни на шаг, даже здесь, под сводами священного места. Каждый шорох — удар сердца. Каждый скрип двери — секунда обратного отсчёта. Стены мечети могут дать укрытие, но не отпущение грехов. А прошлое... оно давно уже ломится в дверь. Как долго можно прятаться от того, что сам же и создавал? Молда знает ответ. И именно этот ответ страшит его больше всего. |