
Старики всегда твердят: не свисти после заката. Ипунг, тринадцатилетний сорванец, только посмеивался над этими байками. Живёт с дедом и бабкой, которые верят во всякую чертовщину – духов, проклятия, приметы. Мол, свист притягивает нечисть. Ну да, конечно. Подросток не верит ни в какие суеверия – это ж смешно, правда? Поэтому продолжает насвистывать себе во дворе, когда солнце садится за горизонт, наслаждаясь тишиной и собственной смелостью. А ночью... Ночью приходит ОНО. Ипунг проваливается в кошмар – длинный, темный коридор, где стены словно живые, шепчут что-то непонятное и жуткое. Воздух густой, тяжёлый, пахнет чем-то прелым и забытым. Мальчик бредёт вперёд, ноги не слушаются, сердце колотится так, что кажется – сейчас вырвется наружу. В конце коридора его ждёт... нет, лучше не знать заранее. Просыпается Ипунг в холодном поту. Думает: фух, показалось. Но кошмар не отпускает. Он следует за мальчиком наяву – тени в углах комнаты становятся длиннее, шорохи громче, а ощущение, что за тобой наблюдают, не проходит ни на минуту. Реальность и сон сплетаются так плотно, что не понять, где кончается одно и начинается другое. А может, история совсем о другом? Может, дело не в Ипунге, а в старшеклассниках, нашедших ацтекский артефакт – свисток смерти? Один звук – и началось. Друзья гибнут один за другим, а оставшиеся лихорадочно роются в книгах по мифологии, пытаясь понять, как остановить эту цепь. Время тикает, а каждое дыхание может стать последним. В любом случае – свистеть точно не стоит. |