
Йен уезжала с надеждой. Хошимин остался позади — с его шумом, толчеёй, привычным запахом улиц. Впереди был Банк — красивый, состоятельный, обещающий тихую жизнь. И Чиангмай. И особняк, утопающий в зелени. Всё выглядело как сон. Именно — как сон. Поместье встретило её иначе. Не враждебно — нет, хуже. Оно молчало. Стены молчали, коридоры молчали, и даже люди здесь, кажется, говорили не то, что думали. Семья жениха — вежливая, улыбчивая — ощущалась как декорация к спектаклю, где Йен не знает своей роли. А потом было платье. Старое, шёлковое, пахнущее не просто временем — чем-то ещё. Тем, от чего хочется отдёрнуть руку. Но она не отдёрнула. Дальше говорить не стану — это надо видеть. Скажу одно: в этом доме есть своя история, и она явно не закончена. Кто-то здесь ждал. Долго. Терпеливо. И свадьба — лишь повод наконец-то появиться. |