
По Штатам прокатилась волна убийств, от которой у обычных людей буквально холодеет спина. Жертвы — из разных городов, разных судеб, и, кажется, между ними нет вообще ничего общего, ни одной зацепки, за которую можно было бы ухватиться. Каждый раз орудует будто бы новый человек — не почерк серийника, а какая-то жуткая эстафета зла, передающаяся из рук в руки. Полиция разводит руками: система есть, да вот беда — уловить её не получается. Офицер Швета Прахар оказывается той, кто наконец нащупывает ниточку. Она копает, сопоставляет детали, которые другие сочли случайными совпадениями, и вроде бы подбирается к разгадке вплотную. Но именно в тот момент, когда истина готова была сорваться с её губ, её убивают — жестоко и молча, будто саму правду затыкают кляпом. Дело передают старшему офицеру Кришнану Сринивасану Гангули, человеку с усталыми глазами и въедливым умом. Он листает её записи, вчитывается в почерк, в пометки на полях, и постепенно, шаг за шагом, перед ним раскрывается неладное: за убийствами стоит не хаос, а нечто древнее и организованное, вплетённое в саму ткань происходящего. Гангули приходится иметь дело не только с преступниками из плоти и крови — тут пахнет чем-то мистическим, потусторонним, будто грань между миром живых и миром иным истончилась до предела. Он идёт по следу, оставленному погибшей коллегой, зная: возможно, следующей целью станет он сам. |