
Дезмонд из тех, кого не любят. Не потому что плохой — как раз наоборот. Двадцать с лишним лет в отделе расследований убийств, и всё это время он был тем занозистым типом, который не умеет молчать, когда надо бы. Начальство морщилось. Коллеги сторонились. Опала — она такая, незаметная поначалу, а потом уже привычная, как хронический кашель. И вот именно ему — опальному, неудобному, с репутацией человека, который вечно всё усложняет — поручают возглавить оперативную группу против серьёзного бандитского синдиката. Странный выбор, не правда ли? Или очень логичный — в зависимости от того, кто и зачем его сделал. Лос-Анджелес снаружи всегда выглядит одинаково: пальмы, смог, машины. Но изнутри — слоёный пирог, где каждый следующий уровень темнее предыдущего. Дезмонд погружается глубже, и чем дальше — тем неприятнее запах. Потому что улики ведут не только на улицы. Они ведут в коридоры, которые он знает наизусть. К людям, с которыми пил кофе из одного термоса. Говорят: рыба гниёт с головы. Но что делать, когда ты сам часть этой рыбы? Как воевать, когда фронт — и впереди, и за спиной? Дезмонд снова оказывается там, откуда не выбираются без потерь. Только на этот раз ставки совсем другие. |