
Они ездили туда каждый год — ещё с детства, ещё с тех пор, когда лес казался огромным, а ружьё было тяжёлым. Традиция. Крепкая компания, старые шутки, дым от костра, запах мокрой листвы. Охота как способ притормозить, выдохнуть, побыть среди своих. В тот раз всё начиналось точно так же. А потом — выстрелы. Без предупреждения, без логики. Чужие люди, чужое оружие, и ни единого слова объяснения. Один ранен. Остальные в панике. Они ответили — и вырвались. Чудом, если честно. Домой вернулись молча. Решили не рассказывать. Здравый смысл, казалось бы: зачем будоражить, зачем объяснять то, чего сами не понимают. Франк вернулся к Кристель, к привычному ритму, к нормальной жизни. Почти убедил себя, что всё позади. Только вот тишина стала другой. Слишком внимательной. Слишком плотной. Кто-то знает, где они живут. Кто-то наблюдает — терпеливо, методично, как охотник. Теперь уже непонятно, кто в этой истории дичь. |